Tengo una clavija clavada en mi espina
dorsal,
está muy muy tensa y me estira,
quizás
debería estrujarla aunque resista
(lo hará),
porque es tan fuerte, ¡y cómo chilla!
a matar.
Sufro del golpe que no sé qué me dio,
quizás de chica, un sopapo me revoleó,
y aunque me he levantado y se ha ido el moretón
algo me está enfermando y ningún doctor me lo vio.
Hurgo en mi espalda dónde está el nudo
es difícil hallarlo, me hace gritar pero es mudo,
he aprendido a abrirme y a todo el mundo acudo,
pero lamento darme cuenta... que sólo yo me ayudo.
Me causa pensamientos que no puedo eludir,
me sube por la tráquea una sensación que no es sutil,
y por momentos pienso que resistirme al ahogo es fútil,
que no podré evitar que en los ojos se me vea lo inútil.
Cruje, cruje mi alma como envejecida de dolor,
llora mil lágrimas enternecida por el algodón,
el amor me da un beso, y en eso me incendio de estupor,
es el invierno de la esperanza, tristeza como tumor.
Actúo sigilosa, es mi verdad la que esculpo,
la masco, la chupo, la trago y la escupo,
lo que sea que queda luego lo uso de estuco,
cada tanto se derrumba, y es a mí misma a quien culpo.
Y me marchito cien veces, de mí no me puedo huir,
no hay otro refugio, sólo'ntre mis pieles me puedo cubrir,
es un duro proceso, supongo luego voy a resurgir
mas primero tengo que oír lo que tiene mi espíritu para rugir.
Es duro el proceso, espero nunca me logre matar
se me bajan los brazos y me cuesta volverlos a alzar,
me dicen que me calme, pero no quiero dejárselo al azar
resolver este conflicto, es mi mente la que tiene que pensar.
(Y el silencio me ayuda
las voces también
la buena comida, el amor, el placer
también escribir como hago nunca
siento relajo desde la nuca
siento que armo mis ideas, cambio mi peluca
por pensamientos autóctonos, cosas que funcan
cosas que no se truncan, al fin mis ojos apuntan
a lo que de verdad me importa, busco algo que me incumba
algo de lo que me sienta feliz que me lleve a la tumba
la voluntad es algo en lo que la duda no zumba
y eso estoy buscando, su rumbo, su impronta
como un vector, una vacuna, un infusión de mi propia macumba
una firmeza que no se derrumba, una canción adosada en mi columna,
una visión que no encuentre en mi acción tanta hambruna,
un resplandor que me despeje la bruma,
una conexión que me permita duda y consulta,
necesito ser yo
real y diversa, flexible, cóncava y convexa,
perfecta e imperfecta, reflexiva, contenta
necesito ser muchas, para no decaer por ser una
para en un desliz no sentirme ninguna,
creo que busco lo que quizás a muchos abruma
pero a mí me calma, necesito muchas yo
necesito imaginación
porque allí yoes abundan).
