Griste

Como si fueras agujero negro 

absorbés todo lo que tu calibre abarque.

Y yo me siento barco

en tus espirales eternos, dinámicos

me siento algo largo que no se consigue

ahorcar. 

Como un trago sostenido en el tiempo

pasa el licor de tus labios y adentro van ardiendo

me van mordiendo

el esófago, las costillas, estómago

y me siento madera roída

antes firme y ahora desquebrajada.

Me siento hacha desarmada

que sólo es bloque metálico y cilindro leñoso,

hilos sueltos de un pulóver de otoño,

pelos sueltos que te arranqué en el sueño.

Y si supuro pus es porque no vomité mis angustias

porque me dijeron que no sea bulímica

y engordé de mis propios químicos. De mis propios aceites

que se filtraron frustrados queríendose ir

sin poder salir ni sentirse deleite

se quedaron estancados como todas las emociones que siento

tragados, pero no como al todo que vos creás

sino tragados, como a la napa turbia que es pútreo mar.

¿De qué se trata la positividad?

Creí que era sólo para protones,

creí que no para corazones,

creí y descreí en constantes desilusiones

fenecí y me derrumbé como a grandes mansiones.

Siempre esas fueron mis misiones:

incesante demolición a la construcción que formaba

incesante, fatalidad que nunca se acaba,

ya no sé qué pensar sobre la inauguración de mis yoes

si todos van muriendo, para qué seguir siendo?

Mejor es correr y quedarse quieto con un último suspiro

agónico quizás, como todo lo que respiro,

y como todo lo que expiro.

Ayer me quedé dormida mientras acuarelaba un papel,

¿dónde quedó la niña que no dormía por quedarse pincel?

Por quedarse lápiz y poderse leer,

por estarse arte, por nunca dejarse de sorprender

y siempre dejándose sorprender. Más y más

por más alegrías y sonrisas, aunque no le gustaba la galletita,

siempre torcida su boca pero para arriba,

siempre pajarito siendo melodía, siempre arcoiris, colorida.

¿Dónde quedó, que ahora estoy triste y oscurecida?

Que ahora estoy gris y rendida

(ni siquiera puedo ser blanca bandera 

porque blanco es ser nuevo y yo soy huevo de nunca romper)

Soy como árbol de fuego, que crece y no crece, no se para de comer

y también como alma sin miedo, siente y no siente, no quiere creer.

¿Qué estoy haciendo de mí que sufro tanto mi existencia?

Qué estoy haciendo tipeando estas teclas,

escribiendo poemas, puliendo estas gemas,

¿qué estoy haciendo si no es conocer cada día un poco más de mí y mi vida?

¿Si tanta muerte me aniquila

por qué siento que no vuelvo a estar viva?

(Cómo podía la mujer que moría

percibirse invisible, insensible, y extinguida,

si en realidad no murió y estaba dolida

si en realidad siguió en pie y aún con lágrimas sonreía?)