Ruinas miradas,
son arruinadas por ruines ánimas
que roen, virales, cual mar.
Se acopla en la copla del aire
el canto del fraile
que miente al halcón.
El mundo otea confuso,
moquea difusos
montes de vapor,
los cuales se exhalan
sin ganas,
son gases sin alas
que exsudan olor.
Contamina, sí,
el ánima maligna, vil,
la cresta, la cima,
la "paz merecida",
la vida sin flor.
Mueren los entes errantes,
aburridos, consumidos, por seres con guantes
que rigen. Así afligen
y dejan caer, escalan al muerto y vuelven a ver
que el mundo creado
se pone malvado
y ellos son grandes:
no dejan de ser.
Su empresa
sigue en vuelo,
apresa
hasta al abuelo,
presiona
sin peros,
gangrena
de sueños.
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